MACHÓN

Poema XXXIV - 2001

2012-01-12T19:49:00.001+01:00

Cansancio como de sequía de garganta.

Cansancio, como de esparto interminable.

Cansancio, como nunca, de encía

prometida, de verbo calvo en plena

juventud, juventud reptante.

Soga al cuello desdoliendo: tu abrazo.

Mi pena de camino erecto.

Mi antes sin la axila perfecta de tu cuerpo.

(Estoy tan abierto que la gente pregunta

por los metros cuadrados de mi estancia.

Pero tú eres más bien profunda, más bien

inclinada a las cosas buenas del abismo)

En mi cansancio sigo:

De mi voz nace el tiempo.

De mi único labio, sin partir,

viene el aire de tu aliento

(alguien dice que cantando)

Fácil olvidar a Dios

en el reverso de tus manos

sin comienzo.

Yo tengo un lloro que habla

y mi canto me da en los dientes

devuelto en piedra.

Pragajoz, 2001

Poema XXI - 2001

2012-01-12T19:37:00.000+01:00

Dejemos la poesía para otro día:

Si me das la espalda te morderé

las nalgas doradas. Si de frente

vienes, te lameré los dientes del alma

la extensión gozosa de tu vientre

los esperados labios donde la muerte

acaba en nacimiento de humedad

última, reclamo dulce, brillo cierto.

Si llegas enarbolando tu risa,

la más primigenia, respiraré voraz

el calor de tu aliento, esconderé

la poesía para otro día, como dije,

y beberé tu saliva de animal

sagrado, y así callarás y ya muda

absorberé tu silencio de llanura

ancha, abierta, amenazante.

Pragajoz, 2001

Poema VIII - 2001

2012-01-12T19:30:00.000+01:00

Pensé, yegua, en tu cuerpo

de mantequilla dura que se funde

bajo el calor de las manos.

Pensé, pulpa, en la forma

de tus costillas desnudas,

lamidas por los perros de mi carne.

Te pensé en el idioma

de los almíbares, esa tribu

cuyas hembras rezuman

dulces menstruos nutritivos.

Y ahora escribo para ponerme al día,

para poner tu cuerpo en evidencia.

Preparado para beber la leche, zorra,

que corre segura por tus venas,

te traduzco a estos versos, Vida,

cuando debería gruñir, rezongar,

aullar aunque no me entiendan.

Me gustaría haberte parido, lamer

mi sangre de tu rostro, gata,

y después poseerte, caer en ti,

vivir en el fondo último de tu abismo.

Pragajoz, 2001

BOSQUE

2011-12-24T20:59:00.000+01:00

Masticando el muérdago. El bosque, aquí,

millones de árboles que no tendrán nombre.

Penumbra poseedora de las almas.

Perdidos, arrastramos un halo de ruidos

que despiertan pájaros milenarios,

resbaladizos musgos heridos, plantas

suspirando la amenaza de un olvido

eterno; bosque dormido reflejándose

en el espejo de la tierra espesa:

raíces o rumor del secreto, abajo,

apelmazadas sin el amor del aire,

abajo, aquí, entre mis pies

y el centro del mundo: raíces

o el poder de la esencia retorcida

en un amasijo

de barros sin vida.

Plenitud del descanso. Aquí amanece.

Allí dentro las cortezas rugosas

recuerdan la vida de los tiernos tallos.

Salimos. Estamos en la frontera.

Atrás queda un rumor de vida sin nombre.

Olomouc. Diciembre 1990.

DESCENDENCIA

2011-12-20T20:06:00.001+01:00

El niño, todavía ausente,

recuerda que va a ser padre

un día. Entonces llora semen,

porvenires, a moco tendido.

Ser padre o hijo,

es hereditario, eterno,

transferible, vitalicio,

prorrogable

y a renglón seguido.

La vida es crónica:

En cadena contamos acciones,

libros, hectáreas de versos

de secano o regadío, toneladas

de gametos en camino:

Ciegos. Lactancia siempre

latente en lo anciano y viva

en lo viejo, siempre succionando

la misma leche antigua y reciclada.

¿Para qué prolongar la saga

de inocentes desheredados?

Pregunta de siempre.

¿Para qué seguir dando

a luz dos pájaros de un tiro?

No vengas, hijo. Quédate

en la lista de espera acurrucado:

No trasciendas. Vence.

Hazte fuerte. Hazte luz cerrada

en el vientre suspendido:

Pues aquí sólo te aguarda

el dolor indolente de lo vivo;

la culpa en soledad

de haber nacido al presente;

niña o niño, hacedme sitio:

Refluyo, regreso, me rescindo.

Pragajoz, 13 marzo 2003

REYES MAGOS

2011-12-20T19:50:00.000+01:00

Esta cabalgata

ha sido breve:

Pasaron los Reyes

Magos los niños

congelados, años,

sobre los hombros

de sus padres.

Y la vida sigue.

(Escucho un dime

para el que no tengo

versos.)

He visto tus labios

entreabiertos...

Y la duda sigue.

En su camello.

Calle abajo.

Pragajoz, 5 enero 2003

Morenito de Triana en Praga

2011-09-09T21:03:00.000+02:00

César Augusto Boldrini

2011-08-29T10:46:00.001+02:00

La carpa

2011-07-29T14:33:00.001+02:00

No sabemos cómo, pero la carpa

sale del agua, boqueando, cargada

de poesía. La carpa recita en silencio

el poema social de la asfixia:

pura lírica de la experiencia. La carpa

ahonda en la expresión

con la mirada fija de lo que muere.

Vomita jeroglíficos alejandrinos,

estertores que quieren ser idioma.

Ha sido un instante, y sin saber cómo,

la carpa, ya ligera, regresa al agua.

Todo vuelve a la quietud.

La superficie del lago refleja

una muda multitud,

alejándose.

El amor, ese animal dormido. Poema V

2011-05-18T13:00:00.004+02:00

Este azul estar de mutuo acuerdo
tan endecasílabo al comienzo
tan oloroso a galaxia recién parida…

Alcanzar el sentido: rozar con la yema
de los verbos ese clítoris permanente:
la vida que emerge y responde,
el ombligo tierno de lo perfecto.

Llamo resplandor a lo que lejos
suena tras el aire (esquilas, valle,
cencerros regresando). Llamo rumores
a lo que brilla a mis pies traído
por las olas, llevado de nuevo más allá
de la espuma presente: meteoro diluido.

Veo rocas preñadas de musgo y siento
el sabido calor del diamante en la boca
y en cada una de las articulaciones
del cuerpo con la tierra: rodillas y codos
del hombre burro pensativo en su trono,
bisagras del desconocimiento.

Vuelvo a nombrar el pellejo de las cosas
y no hay respuesta. Tan sólo un amago
de luz retraída en el vertedero
de la conciencia.

David Llorente: De la mano del hermano muerto

2011-05-02T13:21:00.002+02:00

Poema sin foto

2011-04-09T20:40:00.002+02:00

El enfermo de cáncer se convierte

de manera imperceptible

en un consumado especialista

en cerraduras, interruptores,

fusibles, carteles publicitarios

del ministerio de sanidad

y consumo, extintores, reflejos,

ascensores recónditos, miradas

de animal acorralado de otros

enfermos de cáncer, miradas

que no consiguen ocultar

el gran interrogante: hasta cuándo,

hasta cuándo tú, yo, nosotros, ella.

El enfermo de cáncer no suele

perder el sentido del tumor,

la conciencia de haber llegado a ser

un borde que juega con palabras

malignas, un resignado poeta

del miedo, un redomado

contador de los días que no pasan,

ahora sí, en balde, los días

que no pasan sin dejar venas

quemadas, insomnios, saliva

que se va espesando hasta sellar

los labios para siempre.

Marta Topferova. Concierto en Praga.

2011-03-23T17:22:00.004+01:00

http://www.martatopferova.com/

Los otros

2011-03-01T14:05:00.002+01:00

Quiero verte, mirarte
hacia, por, desde dentro,
y tenerte, sostenerte,
lidiar con tu mirada
más allá de los siglos,
signos:
nosotros:
los otros.

Brasas

2010-07-21T20:16:00.002+02:00

No sé dónde leí aquello de que algunos blogs son como esas brasas que permanecen ardientes bajo una suave capa de ceniza, que cuando alguien sopla se despiertan, o queman inesperadas cuando se las toca. Mucho me temo no poder aplicar esa imagen a este MACHÓN mío, nada febril, nada sutil, nada sugerente. Esto son, más que brasas, restos de un naufragio.

ROBERT JONES (c.1577-1617) - CANTAR ALLA VIOLA: Nadine Balbeise, soprano. Fernando Marín, lyra-viol

2009-11-17T19:34:00.007+01:00

Cantar alla Viola, el arte renacentista de
acompañar el canto con una viola de arco o da
gamba, una antigua manera caída en el olvido de
realizar polifonía con instrumentos de arco, inspiró
al gambista Fernando Marín y la soprano Nadine
Balbeisi a la creación de este peculiar dúo. La
práctica de esta manera de acompañar la voz la
describe de forma detallada Silvestro Ganassi en
su “Regola rubertiana” de 1542, y la encontramos
descrita en otras fuentes como “Il libro del
cortegliano” (Venezia, 1528) de Baldassare
Castiglioni. Según las instrucciones dadas por
Ganassi, Fernando Marín intabula o adapta para
la viola madrigales y canciones del renacimiento
y barroco. Los instrumentos usados en el dúo son
fieles reproducciones de modelos históricos del
renacimiento, tanto en su forma como en las
técnicas de construcción. Fruto de su intensa
investigación en el repertorio les ha llevado al
descubrimiento de compositores inéditos del
renacimiento, ejemplo de lo cual puede verse en
su grabación de la integral de la obra polifónica
de Juan Blas de Castro (1561-1631) y este “Second
Booke of Songs and Ayres” de Robert Jones.

Texto: booklet del CD

2009-11-02T18:13:00.000+01:00

Exclusiva

2009-03-30T17:07:00.003+02:00

Hola. Hoy quisiera que al abrir este blog pensaras en mi como si no hubieran pasado mil años desde aquellos días que vivimos apresados entre el mar y la barbarie. Sí, bastaba entonces darse la vuelta y mirar al Mediterráneo, y olvidarse del monstruo a nuestras espaldas. Si le pones acento a la palabra monstruo en la primera o, verás cómo se molesta y sacude la espalda y se revuelve. Cosas de la ortografía.

El beso que te envío en este mensaje está encriptado. Nadie sabe que es para ti. Y sólo tú podrás sentirlo.

Para el resto de lectores de este blog: mis disculpas por no permitir comentarios a esta entrada.

Boca adentro

2009-03-01T16:30:00.010+01:00

Quién alienta este impulso mala frase

palabra deshecha desarme de hecho

hasta quedar como hueso

desterrado. Refugio que se hunde

tumba a cielo abierto reflejada:

adherencia intraducible en el verbo.

Desnuda como un animal.

Entero hacia ti tiendo, dragón dormido:

murmuro fuegos boca adentro baba

de silencio ardido vida en exceso:

rara perla de humedad sorbida

de tu sexo al entendimiento.

Foto: Jan Saudek
Modelo: Veronika Silova

Recuerdo

2009-02-01T12:46:00.002+01:00

El uno al otro
nos devoramos.

Ya sé que no es posible,
pero fué
como lo escribo.
Tan cierto como visible:

Yo para ti no existo
porque me absorbiste entero;
y tu cuerpo en mi pervive
poseido en el recuerdo.

29.07.1993

Eufrasio Lucena y sus Amistades Peligrosas

2008-11-24T20:04:00.008+01:00

Praga. Teatro Pod Palmovkou. Las Amistades Peligrosas. 23-11-2008. Foto: rmmp

Dirección: Martin Glaser. Diseño escénico e iluminación: Eufrasio Lucena. Vestuario: Iska Fisarková. Música: Pavel Kalina. Intérpretes del Teatro del Sur de Bohemia: Ondrej Volejnik, Teresa Branna, Vera Hollá, Jaroslava Cervenková, Bibiana Simonova, Michal Dalecky, Sarka Vaculiková, Václav Vodicka, Tatána Kupcová, Jan Herget.

Nuevo blog sobre Praga

2008-11-16T14:41:00.002+01:00

Ha nacido un nuevo blog sobre Praga. Me hago eco porque por fin a alguien se le ocurre comenzar la crítica directa a las barbaridades que se están cometiendo en esta ciudad. La destrucción del patrimonio histórico y paisajístico es evidente desde hace al menos dieciocho años, desde que las salas de juegos y los vendedores de vacío y naderías emponzoñadas ocuparon el centro. Podéis verlo aquí: http://www.praga-prague.blogspot.com/

VIENE AL CASO

2008-10-15T10:06:00.004+02:00

TORCIDA,
como todos nosotros
tienes la única de las orejeras, suelta,
y lo que no oye en ti,
en el otro lado, en la neviza de las sienes,
ya eflorece, con cascabeles
de bufón en cada
hoja del cáliz.
(Paul Celan. Soles Filamentos, 1968.)

Tufo. Sobaquera del poroderoso de sudor
errado no voy a insultarte, presidente.
Fidedigno soy. Viene al caso la palabra viene
muy a cuento contra tu boca torcida.
Tú lo sabes presidente: Próstata arriba
te palpas ante el espejo la sangre pensada,
y crees que no te concierne el harapo.
Pero aquí estamos, para hacerte la muerte
imposible. Espinazo. Tópate en la nada.
Paseas cada día bajo los pórticos
acariciando el puño de la espada
que te pende a falta de dos dedos de frente:
Tu puchero incorrecto, presidente, hierve
y flatulento aspiras el vaho del miedo:
Tus miasmas, las mismas con que alimentas
a tu servidumbre que es legión sodomizada.
Por eso la palabra. Qué remedio. Abandono
mi elegancia por la urgencia de siempre:
La urgencia de estar atento, presto
a escupir en medio de tu crimen organizado.
Te vaticino lianas en los esfínteres del alma,
presidente: Crecerá la carroña a las puertas
de tu casa en todos los pubis y poleas
de tu santa esposa. Porque una cosa es,
presidente, el olor a niña muerta natural, y otra
muy diferente el olor mortal de tu aliento
con licencia para fabricar futuros defectuosos.
Mi palabra es urgente y cierta porque al viento:
Que no se diga que me tragué la lengua,
los colmillos, tus razones de impotente:Que
no se diga que no dije a tiempo lo que otros
no tuvieron tiempo de decir: Maldito seas
presidente, tú y tu estirpe. Que te funda veloz
un rayo. Hijo de perra: Cuanto antes mejor.

rmmp. Poemas Urgentes (2003)

Blog Action Day 2008

2008-10-07T19:27:00.000+02:00

NANA PARA DESPERTARTE

2008-09-04T09:53:00.001+02:00

Duerme tranquila, cercada por mis muros
navegables, cercana a mis pulgares recuerdos
del día inmediato en tu boca lamiendo.

Duerme tranquila, recibida en pleno abrazo,
encajada en flor en mi vasto arrullo, duerme
y respira. Lentamente digiere el amor
comulgado, el húmedo amor de luz premiada.

Duerme, espónjate hacia fuera de mi tacto
sucesivo, mi acunarte y abarcarte en vida.

Duerme en este ábside que nuestros nombres
forman, sumergida en la penumbra de mi pecho,
silenciosa o brasa que todavía árbol fructifica.

Duerme completa pero creciente, sin miedo
a ser interminable, extendida, rayando auroras
en otros mundos, donde estaré esperando.

Duerme en el sosiego espiga, al socuello
de esta roca o espalda de mis días a tu lado.

Pues soy todo un hombre que se hace hombre,
soy todo un templo que se hace casa, sostengo
el cetro del imperio de tus manos antorchas.

Por eso duerme, en el ojo de mi vigilia,
en esta madrugada abierta donde los huracanes
pasan de puntillas por los tejados del mundo.

Duerme mientras pueblo tus cejas de besos
humanos, besos venidos de qué latitudes
para posarse en un descanso merecido.

Dulcemente duerme arrastrándome en tu sueño
hasta el remanso donde el nácar es cotidiano,
hasta el desierto donde ser tu animal sagrado,
hasta el lugar de los lugares del universo.

Duerme sin quitarte de mi centro, sin moverte
de mi regazo de puro macho enternecido.
Siente en todos tus fueros internos mi temblor
sucinto, mi gozosa agonía, este ataque de luz
que te devuelvo cantando a media voz, llorando
lágrimas enteras, plenitud que te despierte
porque ya no aguanto más sin verte, esos ojos:
Despierta, despliégate, hazme a un lado
pero hazme, suscítame surtidores donde
ahora tan sólo hablo. Despierta. Despierta.

(A Hana. Pragajoz, 2003)

CANTE EN BOHEMIA CENTRAL

2008-08-21T16:14:00.003+02:00

Mníšek pod Brdy, 2.08.2008

Foto: rmmp

¿QUIÉN ES CARMEN RÍOS?

2008-08-04T19:02:00.002+02:00

Mnisek pod Brdy. 2 agosto 2008

Foto: rmmp

MARÍA ESPADA Y ARMONIOSI CONCERTI

2008-06-06T13:05:00.014+02:00

El jueves 31 de julio, a las 19:30, en Letohrádek Hvězda, Praga 6, tendremos ocasión de escuchar a la soprano María Espada, nacida en Mérida (Badajoz, España), junto al trío Armoniosi Concerti (guitarra barroca, tiorba, vihuela...) con un programa titulado Zarambeque: música española de los siglos XVII y XVIII.

OFREZCO MORIR EN PRAGA

2008-05-20T17:53:00.010+02:00

¿Habéis leído la nueva novela de David Llorente?

El lunes 26 de mayo la presentaremos, David y yo, en la Casa Blu. Creo que no es necesario explicar quién es David Llorente. Ya lo dice la solapa del libro, y en cualquier caso no es necesario conocer su biografía para leer la novela, que cuenta mucho para quien sepa entender y leer.

Pues nada, que ya he escrito demasiado hoy. A seguir bien.

EL TIEMPO PASA

2008-05-14T12:45:00.009+02:00

Foto: José Luis Rodríguez

Me parece que hace siglos que estuvo Félix Grande en Praga. No suelo fotografiarme al lado de escritores, pero en aquella ocasión me sentí como al lado de un antiguo amigo de la infancia.

Félix, desde aquí te mandamos un abrazo todos los sedientos de flamenco en Pragajoz: La Chiri, Morenito de Triana, el grupo Los Remedios, y muchos otros que se quedaron con el cante de tus frases, deseando volverte a escuchar de nuevo. Gracias.

¿QUIÉN ES EVA DAVIDOVA?

2008-03-26T18:18:00.008+01:00

Apertura: 3 abril. Hasta el 10 de mayo.

Magnan Emrich Contemporary

http://www.magnanemrich.com/
505 West 28th Street New York, NY 10001

ACTO CREATIVO

2007-12-09T14:32:00.000+01:00

Metal pesado en las sienes: todo el bloque
del este empotrado en la calavera membrillo
rasurado por los siglos en el panteón familiar
alicatado hasta el techo ya techumbre.

Así me siento. Los pensamientos
tibios, como cadáveres recién hechos, aguardan
el visto bueno la bendición salvoconducto
que les permita el paso hacia la nada.

Y después de la metralla glúteo
después de la cuneta común donde descansa
la chatarra del sentido, el camino
desaparece sin dejar rastro.

De repente el sol y la gente: alegría
de melocotón panzudo y chorreante: el cielo
abriéndose portentoso mío tuyo
nuestro y no de ellos: Es el acto inaugural
del Templo de la Ignorancia.

2001

HÁBITOS

2007-12-08T21:04:00.001+01:00

El hábito nos hace
parecer de este mundo:
obligados a ser carne
que pesa y produce
sombra:
monjes hechos y encorvados
recogemos calderilla.

ALIREZA DARVISH

2007-11-04T11:46:00.000+01:00

Ver entrevista con Alireza Darvish

en la Feria del libro de Franckfurt

MIRILLA

2007-09-29T13:08:00.002+02:00

Mauthausen. Desde la cámara de gas.

Inscripción en la mirilla: "CHEMA . OLOMOUC-LUTIN"

(Actual empresa checa SIGMA CHEMA s.r.o.)

Foto: rmmp. Sept.2007

(...)

Mirada ante mirada.

El que se ve en los otros busca
contemplar lo que desea para sí
sin la embarazosa ceguera del coma.

La crueldad no es más que el
vicario del propio verdugo
en el espejo ajeno.

De ahí el regocijo espantoso
del torturador
pues intensamente
se odia a sí mismo.

(...)

Fragmento de Dulces atardeceres en Auschwitz.

Miguel Ill Ferrer.

LIBROS

2007-09-28T15:38:00.001+02:00

Después del sudor, los libros
son objetos en la lejanía.
Indeseados objetos verticales.

El contenido de los libros,
después del sudor
(que ya se enfría)
es apenas dilucidable:

Un oscuro parpadeo,
no más allá
de la portada.

¿QUIÉN ES PATRICIA GUERRERO?

2007-09-02T21:05:00.000+02:00

Patricia Guerrero. 25 de agosto de 2007. Castillo de Boskovice, República Checa.

Foto: rmmp

INFIHORNO

2007-09-02T12:46:00.001+02:00

Vidrio fundido.
Pasta fría que tapona
el nicho donde descansan
todos los muertos de tu vida.

Una luz, turquesa,
sale de la boca del horno.

¿QUIÉN ES LUIS DE LUIS?

2007-08-28T19:20:00.000+02:00

Teatro Archa - Pragajoz, 22 agosto 2007

Foto: José Luis Rodriguez

REFLEJO

2007-08-15T11:23:00.000+02:00

Poema suprimido temporalmente.
Dejo el hueco para un posible reimplante.

SUCIAMENTE HUMANOS

2007-04-29T22:20:00.000+02:00

Asesinar es humano. Lo digo
por si no os habíais dado
cuenta. Matar en frío
y por la espalda para alcanzar
la salvación es, si cabe,
aún más humano. Creer
que la muerte en acto de servicio
dignifica, o que el sacrificio
ennoblece al sacrificado
es algo puramente humano.

Es de hombres querer llegar
a un dios impensable a través
de la muerte. Es de hombres
y por lo tanto humano llorar
de rabia ante la tumba de un hijo
reventado por la última bomba
de las noticias.

Es humano ironizar en un rincón
apartado del mundo, decir
por ejemplo que ojo por ojo
es ojo al cuadrado, o que
diente por diente nunca será
beso. Humana es la palabra
y humano es maldecir, jugar
a verbos encadenados: matar
por matar, hablar por hablar.

Somos sucios e indecentes.

Pragajoz (Rybalkova 27)
20-03-2004

IX - A toda luz (2007)

2007-04-09T17:27:00.001+02:00

Vidrio fundido.
Pasta fría que tapona
el nicho donde descansan
todos los muertos de tu vida.

Una luz, turquesa,
sale de la boca del horno.

JANA KASALOVA

2006-12-09T13:20:00.000+01:00

www.kasalova.eu

ANDRÉS LÓPEZ SUÁREZ

2006-10-23T23:37:00.000+02:00

'Prescipción' 2006 - Dibujo. 62 x 20 cm

www.artroomgaleria.com

Dia del Niño

2006-10-01T12:56:00.000+02:00

En la Embajada de Israel en Praga también
celebraron el Día del Niño. Con banderas
azul celeste por todos lados, estrellas de
David azul celeste por todos lados:
en el jardín, bancos de madera, vasos
de plástico, coca cola para todos,
cercados por grises muros grises de cemento,
alambre de espino, a la sombra de los tilos
una tarde cualquiera. Era el Día Internacional
del Niño. Y lo celebraban en la Embajada
de Israel en Praga, bajo los tilos: cámaras
de seguridad eternizaban el instante resbaladizo,
la demostración de humanidad necesaria
ante los ojos vacíos de la Historia:
los niños lo pasaron bien para regocijo
de sus educadores, y al día siguiente
cuatro negros, diligentes, limpiaron el jardín
de las delicias provisionales: no quedó
ni rastro del festejo. Y yo, desde la terraza,
fumándome un cigarro más, no tuve más
remedio que recordar el Día de mi Primera
Comunión.

AQUEL NUESTRO MUNDO

2006-09-07T17:56:00.000+02:00

Caminábais hacia un azul preciso en el deseo.
Era una mañana de aquella vida levantándose
allá fuera de vuestro abrazo negándoos
a despertar nunca abrir la puerta al sol
adulador y engañoso y petulante.

Caminábais cuerpos hechos garra
sin escrúpulos apretando el paso bajo
y sobre una lluvia gastadamente sabida
desde siglos acuciando vuestro tiempo
sin pausa. Caminábais y era cierto
el paso dado la caricia la herida todo
era cierto: caminábamos y era una mañana
de esta vida no más allá de nosotros,
nada más allá que pasos en falso nada.

Caminaban, estarían pronto dejar atrás
manglares lentos de escondida maldad
dejarían abatidos los tallos pisados vertiendo
su veneno dañando en vano sólo ausencias
andar, no más no más descanso vendrá
ese azul deseado llegaremos, llegaréis
llegarán, estaremos allí seríamos uno
con el mismo deseo en el deseo mismo
ya sin sobresalto ante la puerta abriéndose:
de nuevo nuestro mundo, a ambos lados,
no es necesario salir entrar estamos
en el único mundo posible nuestro azul amado.

Olomouc. Hotelový Dům, 17 Enero 1991

2006-08-08T13:50:00.000+02:00

MAQUINACIÓN

2006-06-09T18:55:00.000+02:00

Torso ancho - Claudia Soto, 2006, cerámica.

Almagua: maquinemos juntos
alguna falta de respeto.
Es más: perdamos el propio.

Puestos a perder pie
o a perder tiempo o a perder,
mejor es hacerlo dentro
que exponerse al polvo ajeno
de este mundo sin caminos.

Almujer: no hay salvación.
A lo mejor tan sólo un nunca
definitivo como el desperdón,
desesperado en busca del verbo
amar a destiempo y a destajo.

Rompo este verso y me voy
a ver pasar el silencio:
El lento arrastrar los pies
de la belleza.

Pragajoz - 2000

EMERSIÓN

2006-06-06T21:00:00.000+02:00

MujerMar - Claudia Soto, cerámica, 2006.

Desde la sombra tu vientre me habita
cuando conjugamos nuestros cuerpos
hechos carne o fruta palpitante:
sabemos que morir no es un mordisco
dado al aire libre o al vacío.

Morir es sólido. Morir es algo que
apretamos con los dientes del miedo
hasta no poder más. Entonces
tragamos ese trozo de angustia.
Y nos besamos para enjuagar
nuestras bocas más y más cansadas.

1990

MÚSICA

2006-05-25T20:06:00.000+02:00

Andrés López ( Tinta china. Praga 2003)

Quiero música quiero certeza quiero
dejar de hablar en definitiva.

El mundo me apremia me llena
el corazón de tierra repetida.

Febreros:

Un goteo constante
de empeños en retirada.

Aparece tu furor
rodeándome;
desisto,
abarco quisiera figurar tu cuerpo
oscurecido tu cuerpo abarco
amada rota caderas quisiera
dejar de hablar
en esta lengua definida.

LA PALABRA HABLA

2006-05-11T11:10:00.000+02:00

“En
la palabra
ven.”

Enzárzate. En mi intramuro te espero,
para emprender juntos el camino largo
que nos desentrañe: Para ti me abro.
Y hacia ti estoy centrando mi centro.

Más adentro. Ven y date. Toda hueco
soy para que te engarces, porque quiero
ser alhaja donde brille al desnudo
tu consorte aliento de sustancia.

Por todas mis heridas te comulgo.
Mojo tus hostias en mi sangre blanca.
Transfiéreme los fondos sonantes
de tu cuenta corriente submarina.

Voy cumpliéndome hasta estar encinta,
en médula, que es mi eje de labio a rabo:
Ya embebida de sentido navego el lago
y nos digo y nos hago nombre de pila.

Proferidos y ayuntados, con un común
denominador, por debajo y por encima:
Vamos bautizando las cosas: Isla o luz,
olivo y fuente, mano pero sangre,

nutria de hermosura lubricada
como agua en el agua, como tarde
anaranjándose en su alma o jugo,
como piedra que se escapa de la piedra:

Mundo, tu Dios, su reflejo, el nombre
que cuando da en el clavo me despierta...

HAY MUERTE DESPUÉS DE LA VIDA

2006-04-29T18:46:00.000+02:00

¿A dónde va el amor de la niña
que abrazada fugaz a su príncipe
se sueña
mientras en el Centro Regional
de Salud la abuela va muriendo
un largo día de primavera?

¿Dónde se quedaron los deseos
inválidos, nulos y barridos
hacia rincones deshabitados
de nuestra, fosa común, memoria?

La abuela en la penumbra
y la niña en su sueño:
¿Piensan la otra en la una?
¿Se encuentran en la añoranza?

¿A dónde va el sueño moribundo
de la abuela mientras la niña
sueña su abrazo amoroso inválido?

¿Hay muerte después de la vida?

EN LA LAGUNA

2006-04-07T10:08:00.000+02:00

(Divoka Sarka)

En la laguna un sifón de labios
redondos, perfectos, traga agua
lentamente hacia un fondo frío:
silencio de pozo en la garganta.

Levanto tu cuerpo como jarra
y ya deshecha te bebo en rocío:
La lengua quema. Ya soy herido.
Soy carne derecha y hecha, palma
de todas las manos, rostro alzado
suplicando más suplicio: boca
que cumple su fin tan perseguido.

Damos alcance al ruido del tiempo
que nos toca: sólo a luz aspiro,
destiladas auroras, alientos
desde tu entraña honda vertidos.
Estas abierta e imperativa.
Se me hace que cantas, recitas,
rezumas dulce sudor de ánfora.

La laguna imagina o presiente
mares donde estuvo un día, cuerpos
que extendieron alma a su paso:
ruinas de hundidos reflejos.

Alrededor de la casa sin cristales
en las ventanas, se agrupa la multitud
que espera rumorosa este instante:
lo oscuro se apelmaza, empuja, pugna
por salir, se siente, lo consiento: sale,
se vacía enfilando laguna adentro:
suena el gozo en tu garganta, brillan
diamantes recientes, germinados:
Estás de mi médula embebida.

ANTONIO Y KATERINA

2006-03-23T17:41:00.000+01:00

El camionero Antonio, calvo, cuarentón,
bajito y regordete, español con dos hijos
únicos, lactantes antaño de una esposa
hacendosa continuamente en camino
de perfección, después de veinte años
de crónico amor conyugal,
ha decidido casarse de nuevo,
en un juzgado de Praga por lo civil.
Antonio, macho castellano,
encontró a Katerina, la checa,
la de vagina prieta y honda, en un bar
de carretera en la frontera de un país
con otro: La frontera rota del desaliento.
Con su asombro todavía erecto Antonio
lloró aquella noche primera, sin saber
que repetía un rito que muchos poetas
consideran exclusivo de almas sublimes:
Derramó su antiguo semen pactado
dentro de un cuerpo nuevo y en penumbra.
Y después se sintió triste, cansado y triste;
vaciado de todas sus largas soledades
recorridas en itinerarios de ida y vuelta.
Katerina sintió, también sin saberlo,
que debía matar el hambre ahora o nunca:
El hambre de tantos abortos y tanta
nieve intragable, tanta falta de fruta fresca
en una dieta oscura de mudas patatas grises.
Y así, como vienen haciendo todas las bestias
del mundo, desde que el hombre es hombre,
Katerina acogió en su lecho aquel grumo
de vida venido para hacerse cierto. Antonio
de Castilla, camionero estacionado de la triste
figura, a quien espera una esposa rebosando
pasado y ternura, gordura y abrazos de cine
en una casa con hijos que respiran. Katerina
la checa, la de vagina prieta y honda, se casa
hoy en Praga, con pechos altos por lo civil
con toda una España en pleno de hombres calvos
que hacen cola, pene en mano, con un rictus
de felicidad contenida. La idiotez a caballo
vigila las calles del mundo, reparte certificados.

MUNDO

2006-03-14T22:37:00.000+01:00

Quien te sueña te destruye.

Y lo peor de todo es expresarte

después del sueño.

Quien te ama te crea.
Lo más abrasador y doloroso
es darte a luz después
de hacerte el amor a fuerza
de destruirte amándote.

Mundo, mundo: Triunfo

de tu invierno sobre mi desnudez

aterradora.

*La destrucción o amor en las negras arenas

2005-12-16T09:15:00.000+01:00

El toro: ¡Atroz sentencia!
Ayer el aire, el sol; hoy, el verdugo...
¿Qué peor que este martirio?
El buey: La impotencia.
El toro: ¿Y qué más negro que la muerte?
El buey: ¡El yugo!

(Rubén Darío. Gesta del coso)

El toro sueña: extensiones de hierba y azules
abiertos, aires rasgados donde habita el ojo
entreabierto en la serena escarcha que se funde
hacia un rocío perfumado de arenas frías.
El toro sueña un destino, reconoce músicas
redondas en la nefasta hora del sol nítido.
El hondo amor existe secreto en la embestida
libre en la amplitud sin memoria en el beso o trance
de la herida que el amor comunica. Existe.

El toro en su roja verdad de tierra respira
polvo de eras remotas. Busca el laberinto
sin entrada y sin centro donde mitigar su sed
de antiguas aguas que reflejaron lunas primeras.
La encina calla en su miedo centenario: clava
las raíces ciegas en su propia sombra muda.
La encina está en el sueño inmemorial del toro
como piedra en silencio que no espera una mano.
La bestia es también cuerpo suave, un cúmulo
abultando sangre cada vez más ofrecida:
se marca el odio en forma de músculo legítimo,
en forma de futura querencia, fiebre que brilla
en la mirada rota que implora ya una muerte.

El toro todavía sueña: poder helado
entre sus cuernos no implorantes, poder bruñido
en las hectáreas irreductibles de la soledad,
en la herencia redentora del bisonte hundido,
en la madre o cielo donde el llanto habita.

Y he aquí el hombre con su rostro presente:
la voluntad, que conoce el sabor de los labios
de la muerte, la que jamás tiembla y no germina
porque le basta haber nacido de una vez, por todas.
El hombre sabe de barcos que desean llegar
a un fondo de arenas finas, desean que el mar
inunde súbito sus entrañas con las aguas
del beso azulmente profundo, negro, pujante.
El hombre conoce de memoria cada nombre
del toro, todos sus altos silencios de bestia,
los bramidos desnudos que en el cielo se entierran
para surgir en sola flor de miedo y astillas.

El hombre ensaya su danza o vida sin regreso:
puños apretados son la mirada del toro
encarado a un sueño que hiere y huye, hiere
y esquiva la avalancha bruta de mil sangres
mutuas, sangres desdobladamente resentidas.
Así. No más que amor que se bate; desencuentro
en la figura del hombre que desea heridas.
Es más. El metal. El frío estoque: reverencia
del buitre inmenso en el tendido de sombra.
Toro y hombre cumplen, se acarician, cada uno
en su aire o compromiso de muerte burlada.
Los dioses legislan desnudos tras la barrera:
abren espacio al rito, saben que las arenas
entienden de sangre generosa, revelada
sangre que fuera del ruedo pierde su sentido:

En la otra vida, allá en las calles asfaltadas,
donde nuestra mentira redacta sus memorias,
donde gobierna un orden de atascadas arterias,
donde el crimen es siempre perfecto, siempre daga
rigurosamente cierta, limpia y registrada,
allí no existe sacrificio, ofrenda, magia,
ni inmolación a plena luz de las sombras bravas.
El toro nunca estuvo en la ciudad del gusano.
No conoce los civilizados mataderos
donde el asta es de bandera y la espada gira
sin piedad segando espigas como manos, manos
como gritos a cinco voces, gritos de dique:
odres ocultos donde se pudren las miradas.
Toro y hombre. Testuz mirante: amor abierto.
Atavismo de la muerte innata que ya besa,
ya se hinca, ya traza su círculo menguante.
Toda la dureza se aprieta en las yugulares
remedando cachorros de dragones, delfines
tibios que se hacen impaciencia en las pezuñas.
Pues no hay en esta región esperanza alguna
de eternidad, arremete el instante detenido,
en seco, como planeta mirándose el hombro.

El hombre presiente un pecho abierto en el suyo:
se tienta y entiende sus luces, se da la vuelta
mostrándole la espalda al mundo amenazante.
Siente en la nuca un aliento vertical. Pureza:
sueño de aguas vertidas en un sueño de aguas
vertidas y esperando una llamada. Desborde
que de raíz remueve columnas, centros, vidas.
El hombre es en este lance más desafío,
más ofrecido a lo que descolla, llega, entra,
se declara, se define, funda ritmo, arde
para ser carne nunca arrepentida, para ser
finito pero sagrado, quimera del amor
que como bicho reta, mata, deviene y sufre.

En la ciudad, de tanto no saber, entrecierran
las palabras, escupen con la mayor dignidad
y ausencia, respiran metros cúbicos, padecen
de oscuras migrañas sin aurora y sin consuelo.
La humanidad descansa, no sueña, crucifica
para tener algo que colgar sobre la cama.
Queman con cigarrillos las plantas de los pies
de niños arrojados por las ventanas, niños
que caen del quinto piso del vientre de sus madres
y revientan sobre el asfalto blanco de calles
trazadas por los urbanistas predicadores
de una nueva vida sin el hombre, sin el toro,
sin excesivos gestos gratuitos, sin arenas
más allá de las felices playas donde el beso
se ofrece con pensión completa, aliento fresco,
puñalada trapera que no interrumpe el amor
de vacaciones, la seca muerte siempre enferma.
El toro sueña. La humanidad descansa, tiende
sus cuerpos insulsos al sol inerte de la ciencia.

Praga, 2003

* Verso de Vicente Aleixandre en Misterio de la muerte del toro (Diálogos del conocimiento)

NUNCA ES TARDE

2005-12-12T09:38:00.000+01:00

“Nunca es tarde para la justicia
como tampoco hay horas
para el asesinato.”

A mi edad, a esta hora, después de escribir
durante tantos años, es duro darse cuenta
de que urge el borrón, la cuenta nueva.
Urge hacer recuento de los futuros daños
por sufrir, que ya van quedando menos, o son
más previsibles y llevaderos que los pasados.

Sé que aún vendrán un par de desengaños,
para bien curtir los cueros en los que estoy
comprometido: Esta piel o arrabal de paso
donde nada queda después de la caricia
y sólo de la fusta permanecen los estragos.

Nunca es tarde para la justicia, creen
la víctimas del asesinato: Y crecen
mientras tanto las ruinas, el pánico,
el interminable catastro de la muerte.

Pero sigue sin ser tarde: Vendrá el ecuánime
juez insomne y magnánimo a repartir
a cada cual y a cada quien su porvenir
soñado, su merecido castigo intransferible.

Yo no viviré a ninguna edad para contarlo.
No tendré de poeta ni pies ni cabeza.
Seré ya calcáreo sedimento, estrato,
barredura, mantillo de un pinar cualquiera.

Después de escribir durante tantos años,
ya que al menos la voluntad me queda
y la sangre me bulle y la belleza no espera
voy a echar el borrón que colme mi vaso
que ensucie mi blanca camisa vieja con todas
las caras del dado al sol, con todos sus puntos
y aparte en mi herida inmensa.

ETERNIDADES

2005-12-09T15:30:00.001+01:00

(La abuela Margarita)

No importa haber vivido sino quedarse,
haber dado la talla, haber estado
a la altura de lo circundante.
La vida. Tantos caminos,
tanto equipaje de dolor o rabia:
Mordazas, agravios, guerras
pactadas siempre por los mismos
con las mismas frases hechas
de metralla sin nombre ni apellidos.

Haber vivido nada sería
si el alma aquí no se quedara, reposada,
fecundando futuros: En este suelo,
en esta tierra donde brotan cardos
y fuentes, donde heridos habitamos,
donde la sombra es parte del juego
y el fuego arde y hay zozobra.

Porque el otro mundo, el de más allá,
como su propio nombre indica
no es el nuestro. Ni nunca lo será.
Nuestro hogar, la mesa puesta y el pan
compartido, la angustia terca
de los domingos, los amores ciegos
pero de ojos abiertos hacia el absoluto,
nuestros hijos preconcebidos, alumbrados,
desconocidos y oscuros, nuestras manos
poderosas, tristes y entrometidas.

Todo está en esta vida, y por eso
ha de hacerse tu voluntad, aquí en la tierra:
Porque es la nuestra. Y déjate de altos cielos.
Que las buenas almas por aquí se quedan
en nuestra única eternidad visible
e invisible, en nuestro reino de paz imperfecta,
continuando la estirpe a fuerza de sueños
a fuerza de lo que otros fueron
a fuerza de pervivir no sólo en el recuerdo
sino en la vida misma.

EL TREN DE SIEMPRE

2005-12-07T12:44:00.000+01:00

Hay tristes estaciones abandonadas
por las que pasan los trenes largamente,
sin detenerse: Entre las vías brillan aplastadas
monedas, perdidas por los niños, como ardientes
escamas de una serpiente mítica que regresara
hacia un mundo que sólo la infancia reconoce.

Yo de niño también jugué a esperarlos
y todavía lo sigo haciendo. Guardo
esos rostros de jefes de estado y sus escudos
reducidos a ovalados emblemas ilegibles
como amuletos de un mundo extinto,
como símbolos de un algo que siempre estuvo
muerto, a punto de vivir.

Sigo poniendo monedas en las vías del tren
como cuando era niño en aquella estación
abandonada en el calor antiguo de la tarde.

Ahora lo hago con el placer añadido
del desprecio. (Miradme, a lo que he llegado...)
De nada me sirvieron los viajes, los libros,
los versos. Ni siquiera el abismo es cierto.
Los trenes siguen pasando en su ceguera matando
niños muertos, menores en la edad de piedra
que ya nada significa porque nada dice:

Si pudiera... Si cesara esta prohibición,
este enigma de no saber para qué he lamido
coños sobresalientes en los parques de una noche,
con la lengua del frío, con monedas aplastadas
quemándome los muslos de los bolsillos.

Ahora, mientras vivo, parece ser, en un anden
que no cesa, tan sólo me queda esperar
a ese tren definitivo que machaque mi rostro
en cualquier esquina, que haga irreconocibles
las armas sin filo de esta muda dinastía
que culmino.

Praga - 2003

2005-12-06T12:28:00.000+01:00

¿Quién soy yo maldita sea para hablar
de la miseria del olor de tu ropa mal lavada
de la dignidad de un hombre de tu orgullo
de tu piel reseca por el sol de amaneceres
en los parques de esta ciudad vendida tirado, tú,
como un perro, pero mucho más infeliz?
Eras, eres, lo que llamamos un amigo.
Te escuché muchas noches hablar
de Spinoza, de la biblioteca de tu padre
que ardió para aliviar el frío
asesino de aquel invierno en Sarajevo
durante la guerra. Compartimos tabaco
y nunca mujeres, compartimos sueños
de llevar al cine tus visiones desde la ventana
de una habitación en una ciudad sitiada.
¿Por qué siento ahora que te he traicionado?
Me preguntas cómo es posible que yo
en mi situación no sepa lo que está pasando:
tu mirada es la de un perseguido, me cuentas
que recorres sin rumbo el centro de la ciudad
un día tras otro convertido en objeto
de burla para crueles turistas idiotizados
(quizás tus ojos, esos rostros de Kafka
decorando camisetas, tus ojos rotos
pero extrañamente acusadores)

Microsoft word abierto (I)

2005-12-03T19:02:00.000+01:00

Poema parcialmente retirado de aquí.
Dejo el hueco para un posible reimplante...

Banderas que caen.

He perdido este juego de niños,
la vida. Ustedes roncan, ustedes
me producen náuseas y miedo.
Ustedes son los hombres
por los que pensábamos luchar.
Jamás me sentaré a su mesa.

MI BULTO

2005-12-01T12:44:00.000+01:00

No he venido a este mundo para escurrir
el bulto. Mi paquete, con el que vivo,
tiene forma de corazón, en equilibrio:
Sobre la cuerda floja de la cordura,
las mandíbulas firmes y apretadas,
va mi bulto, solito y libre, en su clausura.

Si lo escurro me chorrean palabras
vacías, oscuras, con grumos de rabia:
Una papilla densa sin hermosura.

Por eso a pulso quiero darlo, con todo
su jugo, sus ataduras o balbuceos.
Quiero darlo desnudo, hasta el cogollo,
con su duda umbilical y su deseo
de durar al menos una fusa, o dos,
en el escalafón confuso de lo bello.

Mi paquete, el único que tengo,
tiene forma de corazón sin escamas,
corazón en pelota, corazón desertor
buscando un centro de luz anticipada.

Mi corazón, mi ovillo más amable,
quiere despechugarse en lo que digo
y cuando no lo consigue se da al alcohol
del silencio, se empaña empequeñecido,
esperando ese lento resurgir de la voz,
esa verdad que se amasa con lo vivido.

Por eso ya no me oculto. Me llamo
por mi nombre en la penumbra. Me toco
a plena luz los topes con las dos manos:
Me confirmo en lo plano y en lo hondo.
Mi bulto crece en vida cada vez más claro.

De "Poemas urgentes" - Praga, 2003

No busques, siente.

2005-11-17T11:48:00.000+01:00

No busques, siente. Aprieta con tus manos

esa arcilla que agradece el poder de lo que es cálido.

No mires, no, tómala. Que los surcos que corren

por esas manos extensas como el mundo se marquen

en el frío suave que expectante sueña una forma.

El amor en tu pulso claro va perfilando al latir,

como un cincel de sangre que golpea,

volúmenes nacientes, que eran allí siempre,

que habían estado a la espera de un acariciar

gozoso y violento y dador de luz más nueva.

Olomouc. 14 Abril 1991

Figura en arcilla: Claudia Soto / Ramón Machón

NO TE NOMBRO

2005-11-03T11:10:00.000+01:00

Hablas de espaldas. De tu envés sin agallas
emergen viceversas, bozales, lodo.
Enzurdecido tu moño señorea españas,
inglaterras, metástasis, piedras
angulares. Y mientras haces uso de la palabra
me araña un miedo paulatino, me cruzan
la cara todas las cicatrices de la historia,
todas las infancias no coaguladas:
Todas las genealogías de la infamia.
Mientras hablas me voy tragando
mi ciudadanía más hermosa, mi madeja
de larga esperanza más escondida.

Pero nada me inculcas, porque mi horror
es anciano, de oriente a occidente, y respira
siempre, cada vez que veo a mis hermanos
partir hacia tu guerra santa, hacia el sucio frente
o borde donde la vida se olvida. Y hablas
de amputaciones preventivas, de campañas
terrestres, navales, ofensivas varias. Sigues
hablando de espaldas, perversor, baboso,
de los nombres, y por eso no te nombro,
porque no te veo la cara. Te dejo para poder
seguir ajeno a la historia, aquí en mi culpa
privada: Tomando por el mango la esperanza.

CORREN TIEMPOS DE ALEGRÍA

2005-11-02T14:37:00.000+01:00

CORREN TIEMPOS DE ALEGRÍA

Nubes de un cielo sin nubes
Pena sin pena
Dios de una tierra pagana
Mar sin arena
Papel sin carta
Saber sin sabio
Arte sin alma
Y amor sin labios.

(Diego “El Cigala”. Bulería.
Corren Tiempos de Alegría)

Son los nuestros. Estos tiempos. Permitidme
odiar lo que hay para ser
aceradamente feliz por dentro: Cirujano mío
a corazón abierto para ver mi paradoja
cómo late, miradla, tan indefensa... Siempre
con ella sangro uñas adentro, y es nuestra,
maestra de sístoles y días y pistolas, madre,
la menos muerta porque baila cada enero
para siempre manantiala: Dios te guarde
y te muestre toda entera y te vuelva a guardar
hasta que pasen batallones y guadañas.
Yo espero. Me orgullo sin grandes aspavientos.
Os la doy. Vivo mi vez: La que hay.
Soy vuestro, a la medida de vuestros párpados
sin cielo. Hacedme entonces hombre
y veréis lo que es bueno porque es amado
y odia en un flujo que de pobre
nada tiene. Pasad. Avivad a bocaliento
mi archivo adjunto al ala olvidada.
Dicen que no es para tanto, pero lo es:
Basta con auscultar estos llantos
para oír maderas infantes, materia
prima de futuras alegrías, percusiones
que van por dentro hasta que salen
diciendo labio, comprendiendo boca,
cantando enjambres de arpegios, cumbres
redentoras de todo lo caído en vida, en acto
de suplicio exterminado.
Porque corren tiempos de alegría...
Dejad que a vuestro lado acampe el sueño.

El amor, ese animal dormido

2005-10-19T12:43:00.000+02:00

Ha salido mi libro: El amor, ese animal dormido.

Lo podeis comprar por 4 euros en la librería de www.yoescribo.com

Para los que están ahorrando para el autobús lo pueden bajar gratis en las mismas páginas, previo registro.

Gemelos sentados en figura erecta

2005-10-19T11:42:00.000+02:00

Como de probar se trata, voy trayendo fotos, para ver cómo quedan. Probablemente desaparecerán sin más.

Esta es una escultura del año 2001, que se encuentra guardada en caja desde mi última mudanza.

Me doy la bienvenida

2005-08-09T11:14:00.000+02:00

Aquí, jugando: bienvenido soy.

Aquí irá apareciendo mi nuevo libro: "Microsoft Word Abierto"

Os mantendré, informados.